Gracias a mi largo analfabetismo cultural apenas esta semana descubrí a Wislawa Szymborska. Cuando la leí por primera vez no sabía que había ganado un premio novel en 1996, ni que era la poeta más reconocida de Polonia. No sabía nada de ella. La sopresa no podía ser mayor. Me quedé con la boca abierta…sigue leyendo
La Zambullida
Hace unos días llegue a este poema, “La Zambullida”, y resulta que el poema refleja perfectamente el momento por el que estoy pasando. Esta etapa de mi vida algo vieja, algo reseca y de bordes quebradizos, llena de sillones rojos de felpa, vasos con adornos, vitrales, equipos de sonidos de última moda, televisiones HD, dinero falso, vacio, y la comoda y aburrida vida de la espera. Quisiéra yo también, como dice Ezra, sacudirme la comodidad- es como una caspa espesa que se acumula en mis hombros- y…sigue leyendo
A Jack Kerouac
Por qué cuido a mi Macintosh
Porque cavila bajo su capucha como un halcón posado,/Porque brinca como un caballo nervioso/y a veces me tira/Porque es vaga cuando está fría/Porque el plástico es un material triste y duro/que encanta a los roedores/Porque es caprichosa/Porque mi mente vuela a su interior a través de mis dedos/Porque salta hacía delante y atrás,/es un incansable rastreador y buscador…sigue leyendo
Hay
El 26 de agosto de 1860 nació Apollinaire, en Roma.Después vivió en Francia, luego una temporada en Bélgica, luego otra vez en Francia. Después frecuentó bibliotecas públicas y se enamoró de Linda. Después viajó a Alemania. Después conoce a Alfred Jarry y André Salmon.Después a Picasso. Después deja la banca y comienza a vivir de lo que escribe. Después fue a la guerra. Después escribio sus caligramas. Después, en algún punto, escribió este magnífico poema: sigue leyendo
Una carroña
Leer las flores del mal sin interrupciones es agotador; las manos me tiemblan como las de los jóvenes poetas, lánguidos, que llenaban sus almas de opio; me siento agotado y vivo a la vez: rebosante de profundidad, volcado, vomitando efluvios de estrellas sobre mi abrumado corazón. ¡Y es que el veneno, los vampiros, la belleza resplandeciente…sigue leyendo
¿Qué se ama cuando se ama?
En el poema de la semana, este prodigio de Gonzálo Rojas: ¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida/o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué/es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus/volcanes,/o este sol colorado que es mi sangre furiosa/cuando entro en ella hasta las últimas raíces?…sigue leyendo