A lo mejor algunos ya lo saben, otro nos, pero desde hace 5 años, estoy escribiendo una novela donde el personaje principal e sun fanático obsesivo, obsesivísimo, de Bob Dylan. Ya acabé el primer borrador y estoy en la mitad del segundo, limpiándolo, ajustándole las tuercas. La novela es una “coming to age” como algunos […]
Plutón se caga en el universo
Aquí mi traducción del poema sobre Plutón que se hizo viral en gringolandia la semana pasada. ¡Está chingón! Plutón se caga en el universo, de Fatimah Asghar.
¡Atáscate con tu propia vida!
Para empezar, para preparar la mesa y calentar el horno para el festín, este poema de Derek Walcott: El amor después del amor Vendrá el tiempo en el que, eufórico, te saludarás a ti mismo al llegar a tu propia puerta, a tu espejo, y cada uno sonreirá al otro al darse la bienvenida, y […]
Nota
La cabina del dolor avienta su maldiciones desde la esquina persa. Los hombres viejos escupen espuma y hablan de sus hermanos muertos. Están tan borrachos que sus dientes se atascan y los vecinos sólo consiguen oir gemidos lentos. Pero el resto de la ciudad duerme y los hombres flacos se masturban. Los gatos ronronean sus […]
La prosa del Transafricano
La prosa del Transafricano Recuerdo los días cuando abordaba trenes Cuando el dolor no dolía tanto Cuando todavía no se astillaba en mi pierna Entonces yo tenías los ojos manchados de sonidos De gotas de sudor y espuma de mar De sueños en forma de rocío y continentes La vitalidad emanaba de mi cuerpo rollizo […]
Noche
El día se vacía del escaparate de las horas salen cuervos y reptiles viejos con las muñecas rotas el día se vacía sus coches y sus faldas apretadas y sus oraciones desaparecen en el fondo dulce de la orquesta negra de los sueños 0 0 0 0share
Declaración de amor
Es muy fácil olvidarme del amor, dejarme llevar por la corriente de gritos. Despierto una mañana y mi lengua pastosa, con residuos blancos de sueño, lanza un escupitajo y empieza a quejarse del ruido de la calle: las ruedas de los camiones-humo crujiendo, picando mis oídos con sus agujas oxidadas y sus gases tóxicos. Y […]
Algunos todavía piensan que la literatura es sagrada
Se me hacen ingenuosy ridículos los escritores (buenos, malos, geniales, consagrados, premiados, becados, reconocidos, alabados o desconocidos) que creen que la literatura es algo inmortal, etéreo e inmortal, que los hará vivir por siempre: cuando su viejo cuerpo termine de romperse y suspiren sus últimos poemas, su gran “Obra” literaria los precederá y los hará […]
